Là, un fauteuil recouvert d'un tissu doux aux motifs discrets entrelacés. Ici, une table basse recouverte de ses boites à bijou. A tâtons, Brindille parcourait sa chambre dans tous les sens comme pour mieux en mesurer l'étendu et graver ses lignes dans sa mémoire.
Cette pièce était son antre, à tel point qu'elle la parcourait les yeux fermés sans le moindre problème devait-elle se rendre compte sans tarder alors qu'elle jouait à l'aveugle en attendant qu'on vienne la chercher. Un sourire joyeux éclaira soudainement son visage et une petite comptine franchit le bord de ses lèvres; elle était douée, aucun doute. Sure de son succès à venir, Brindille lâcha la dossier de sa chaise et prit son envole, prête à se déplacer dans sa chambre sans plus s'aider de ses mains.
L'air d'un somnambule hésitant, elle tendit les bras et, comme prévu, ne rencontra rien d'autre que le vide. Quelques pas sur ce rythme là, et la demoiselle gagna encore en confiance, ne pouvant plus résister à l'appel de cette petite chanson qui lui trottait dans la tête. Alors, elle prit son envole, et d'un pas, puis d'un second, elle entama une danse à travers la pièce, sans plus de filet pour assurer ses arrières. Ses bras s'assouplirent, de concert, et Brindille s'élança telle une valseuse à travers la pièce.
Rien ne lui était interdit alors qu'elle dansait, yeux fermés, et c'est ce plaisir qu'elle goutait sans plus penser au danger. Ce dernier n'eut d'autre choix que de se rappeler à elle, coin de son lit placé sur son chemin par les hasards et autres pas chassés de sa danse.
Un cri lui échappa quand son tibia rencontra le bois dur de son lit et, attirée par les plaintes de douleur qu'elle ne manqua pas de laisser sourdre de sa gorge alors qu'elle se tordait sur son pourpoint, sa belle-mère accourut.


"- Qu'as-tu donc fait?! Est-ce que je ne peux plus te laisser cinq minutes sans que tu n'accomplisses un acte stupide? Montre moi! Allez, ne fait pas l'enfant... Il faut bien que je vois pour savoir si c'est grave."

Mais Brindille ne voulait pas se laisser faire. Brindille était libre de refuser qu'on la touche, et pour l'heure, elle voyait les gestes de sa belle-mère à son égard comme autant d'intrusions insoutenables.

"- Ne me touche pas..." Tenta-t-elle bien de se défendre, repoussant les mains tout en essayant de frotter la zone douloureuse. Les larmes lui coulaient des yeux, sauvages et impétueuses comme une pluie d'avril, mais elle n'en avait cure.
Oppressée par l'insistance de la femme, elle finit par bondir sur son lit, à bout de souffle et le regard de braises et de flammes.

"- Je t'ai dit d'ôter tes sales pattes de moi!"

De petite chose blessée, voila qu'elle s'était transformée en furie. Mais, habituée à ses éclats, sa belle-mère ne l'écoutait pas, regard braqué sur le tibia blessé.

"- Mais... tu saignes! Allez, descend de là où tu vas mettre du sang partout. Brindille, je ne plaisante pas. Tu vas descendre de là tout de suite ou je te promets que je n'hésiterais pas à te découvrir les fesses pour te flanquer une fessée!"

Un instant, cette jeune femme de 19 ans sembla hésiter face à la menace, puis, bravache, elle se campa sur ses appuies:

"- Je ne suis plus une enfant. Et tu n'es pas ma mère. Je n'ai pas d'ordre à recevoir de toi ni de raison de te craindre."

Sa belle-mère n'était pas d'accord, à ce qu'il semblait, et retroussant ses jupes, cette dernière se mit au devoir de monter sur le lit pour attraper Brindille. Sans demander son reste, la demoiselle sauta du côté opposé et commença de s'enfuir. La course poursuite se poursuivit quelques minutes durant lesquels les personnes attendant patiemment dans le boudoir que la séance de divination commence virent passer une fille et sa belle-mère, échevelées, dans un sens, puis dans l'autre, jusqu'à ce que le tout s'achève dans une crise d'asthme retentissante.

Brindille avait beau être une habituée de ce genre d'incident, il semblait qu'elle n'apprenne jamais et dépasse toujours ses limites. Courir de la sorte était une très mauvaise idée, elle le savait, et pourtant. La voila qui luttait, encore, pour une bouffée d'air salvatrice dans le coin d'une pièce. Le dos voté et les épaules crispées comme à la recherche de la meilleure position pour libérer ses bronches obstruées, la demoiselle, les yeux exorbités, attendait que la convulsion passe et libère le passage. Chaque fois, la même peur viscérale lui fouaillait les entrailles, celle-là même qui lui criait qu'elle allait mourir là, asphyxiée et qu'elle était entrain de vivre ses dernières instants.
Jusqu'à ce qu'un mince filet d'air trouve un passage dans sa trachée et, alors, d'un geste tremblant, elle montait un étrange objet fait de bois clair à sa bouche, actionnait une petite molette sur le côté, et respirait doucement la poudre ainsi libérée. Le geste était accompagné du ronronnement rassurant d'une petite hélice à l'intérieur de l'inhalateur, et c'est avec une satisfaction bercée du soulagement à venir que Brindille l'accueillait, chaque fois. Ses effets ne tardèrent pas à se faire sentir et, une vague de calme et de langueur la parcourut alors que ses sens s'affutaient et que la pièce, ainsi que ses habitants, se faisaient de plus en plus bigarrés et chatoyants.

"- Je vais pouvoir voler à nouveau..." se réjouit-elle, à mi-voix, sous le regard sévère de sa belle-mère. Le médicament faisait son effet, aucun doute à ce sujet. Ses muscles se relâchaient, et son esprit commençait à vagabonder, signe que, bientôt, ce dernier se libèrerait du carcan physique qu'est son corps.
Brindille espérait et redoutait cet instant où la drogue agissait. Mais ce qu'elle détestait véritablement, c'était cette assemblée silencieuse et assoiffée qui n'avait de cesse de venir l'observer chaque fois qu'elle prenait son traitement, dans l'attente d'entendre de sa bouche le récit de ses divagations aussi mystiques que les dires d'un devin. Ils étaient cinq, aujourd'hui, des connaissances de sa belle-mère qui croyaient que les visions provoquées par son médicament n'étaient autre que des prophéties. Brindille, elle, savait ce qu'il en était. Elle était maudite et c'était l'œuvre du démon qu'ils contemplaient, grand bien leur fasse.
Une grimace tordant son visage déjà mutilé par une balafre, Brindille rejeta la tête en arrière pour mieux se laisser glisser aux frontières de la conscience.
Ce genre de considérations n'était qu'une perte de temps quand l'Art venait frapper à votre fenêtre et Brindille n'était pas du genre à lutter. L'esprit libéré de toute entrave, elle s'éleva, poussière dans le vent, nuage au dessus des gens et, immatérielle, elle se laissa guider par delà les terres et les mers. Jusqu'à l'entendre, ce tiraillement familier, ce fil intangible qui, chaque fois, sonnait le glas de sa petite promenade au dessus du monde. Alors, le malaise se creusa un nid dans son giron, et un lieu se fit destination de son voyage des sens. Bourg-de-Castelcerf, une taverne quelconque et des hommes d'arme tout aussi inconséquents. Le ton montait entre ces deux-là, et Brindille en avait déjà bien assez vu. Désireuse de partir, comme souvent quand elle se retrouvait témoin de ce genre de scène, elle s'en trouva incapable, piégée par la violence des émotions s'entrechoquant et par le nœud du destin entrain, inexorablement, de se resserrer sur l'assemblée présente. Le cauchemar commençait, la rendant incapable de courir, quand bien même un assassin lui courrait après.
Un homme allait mourir, encore, et Brindille était là pour écouter les derniers crépitements de son âme sur le point de s'éteindre. Pourquoi était-elle là? C'était une question qu'elle n'avait de cesse de se poser, à tel point qu'elle s'était résignée, dégoutée à l'idée de ce qui l'attendait. Prisonnière enchainée à son bourreau, elle tenta bien de détourner les yeux quand la lame plongea dans la chair de l'homme, mais ça n servit à rien. Ce qui devait arriver arriva et les ondes de douleur projetées par l'homme à l'agonie la frappèrent de plein fouet.
Manquant se noyer sous l'assaut, comme chaque fois, Brindille en ressortit suffocante et en lutte pour rassembler les bouts d'elle-même. Toutes griffes sorties pour mieux s'accrocher, c'est à ce moment là qu'elle trouva une prise. De toutes ses forces, elle planta ses griffes dans ce qui tenait lieu de bras pour Clément mais n'eut même pas la présence d'esprit de lui demander de l'aide.
Présence silencieuse, elle se contenta de reconnaitre sa présence et de se couler à ses côtés jusqu'à ce qu'une unique question émerge de tout ceci:

"- Pourquoi?"

Lambeau de pensée, il flotta un instant entre les deux artiseurs juste avant de s'effriter et de disparaitre. Déjà, l'attention de la jeune femme était attirée ailleurs.
On hurlait, quelque part, au milieu du son des armes qui frappent, signes qu'il se produisait quelque chose de bien plus grave qu'une escarmouche de taverne. Des personnes étaient entrain de mourir, au loin, et parmi elles, une âme criaient plus fort que les autres, fil tendu à travers le temps et l'espace et qui attirait Brindille à sa source. Pour la seconde fois, la demoiselle ressentit cette force irrésistible et sut ce qui l'attendait.

"- Je ne veux pas y aller" supplia-t-elle avant d'éclater en sanglots. "C'est toujours la même chose. Ils souffrent et ils meurent."

Mais c'était déjà trop tard. Sa conscience s'ouvrait sur un nouveau spectacle, fait de sang et de violence. Elle était là-bas, en Rippon, là où Nim, sa famille, son village, devaient faire face à la plus terrible des attaques: des chalcédiens, trop nombreux et bien armés. Ils étaient venus pour piller et, pire, pour faire place nette. Ils voulaient ces terres et ne souffriraient aucune résistance.
Trop tard, les villageois avaient résisté.