Il ne savait pas exactement si c'était à cause ou grâce à Martel qu'il était arrivé à Castelcerf si rapidement. Un beau matin, son ami d'enfance l'avait simplement menacé de le jeter en travers d'un cheval s'il ne se décidait pas à partir. Le temps que Modération pondère sur le sérieux de la menace amicale, son compagnon agité avait trouvé un convoi marchand auquel le refiler. Sans avoir réellement le temps de s'y faire, le rouquin s'était retrouvé à Castelcerf – à cause ou grâce à Martel, donc. Il n'avait pas tranché.

Au lieu de ça, il s'était présenté au palais, se demandant à demi si on allait le renvoyer tel le fils de vigneron qu'il était. Il n'en avait rien été : au lieu de ça, un domestique efficace l'avait installé dans une petite chambre et avait promis de notifier le Maître d'Art de son arrivée. Ledit Maître d'Art étant occupé, cela dit, on l'avait invité à se familiariser avec les lieux tant qu'il était encore temps.

Ce fut presque sans le réaliser ou le décider que le jeune homme finit par s'aventurer hors de ses quartiers. Le bruit de la capitale bruissait dans son esprit en un flot continu d'émotions et de sensations. Son empathie débordait, bondissait d'esprit en esprit, effleurait sans déranger – sans non plus se maîtriser.  Ses propres pensées traînant dans son sillage comme un parfum dilué, Modération avait pris soin de repérer son chemin pour ne pas s'égarer dans sa quête pour trouver un coin d'extérieur dans lequel il ne se sente pas intrus. Pour l'enfant de vigneron qu'il était, habitué à travailler sous un soleil pourtant guère clément avec son teint ivoirin, rester au sein de la forteresse à ses yeux démesurée ne lui rappelait que trop qu'il était ici en territoire inconnu.

L'air hivernal mordit sa peau pâle alors qu'il posait pied dans les jardins. Le rouquin resserra autour de lui sa cape et, apercevant des silhouettes bien vêtues plus loin, jugea plus opportun d'obliquer vers les remparts, soucieux de ne pas déranger les nobles personnages qui fréquentaient les lieux. D'un pas leste, il monta une volée de marche jusqu'à se trouver en hauteur et s'accouda entre les créneaux pour observer la ville alentour - géante, brillante, bruissante et grouillante. Avec son attention, son don d'Art naissant se dispersa librement, son esprit ouvert aux quatre vent captant ici et là un bout de sensation d'un passant.

Tu n'es pas seul.

Le murmure résonna en lui avec une clarté limpide. Le jeune homme sursauta. La flamme de sa crinière vacilla dans le vent. Son esprit habituellement placide se para d'une perplexité perturbée, encore que loin d'être affolée. Ses iris glissèrent sur les alentours, cherchant une cause à la poignée de mots portée jusqu'à lui par... par quoi, au juste ?

La brise amenait parfois des bouts de phrases, mais rien d'aussi clair. D'ailleurs, coup de plus porté à l'hypothèse, il n'y avait personne en vue qui parle assez haut ou passe assez près pour en être la source : les gardes se tenaient à leurs postes, un peu à distance, les passants en contrebas n'étaient que de toutes petites silhouettes, le plus souvent solitaires, la forme sur les remparts qui progressait vers lui était trop loin... Il devait pourtant y avoir une explication.

Il ne réalisa qu'un peu tard qu'il connaissait la sensation : l'appel d'Art, il en était presque certain, avait sonné comme ça. Enfin. Un peu, peut-être. Avec des intonations différentes, surement ? Si l'envie diffuse de répondre au message s'esquissa doucement, Modération n'avait, de fait, aucune idée de comment s'y prendre. Ce qu'il avait considéré comme de l'empathie avait été à ses yeux un sens naturel, et il aurait eu autant de peine à le déployer sans apprentissage qu'un aveugle en aurait eu à apprendre spontanément à voir. En conséquence, si les questions se formulaient dans son esprit, elles ne semblaient pas vouloir le quitter et flottaient paresseusement dans son sillage comme une écharpe de brume étonnée autant qu'intriguée.

Soufflant, le jeune homme se redressa du créneau contre lequel il était appuyé, resserra distraitement sa cape. C'est en pivotant sur lui-même qu'il tomba face à un inconnu dont il n'avait pas remarqué l'approche, plongé qu'il était dans ses pensées – et dans quelques bouts de celles d'autrui. D'un geste machinal, il s'écarta du passage des fois que son vis-à-vis veuille passer, le saluant d'un signe de tête respectueux et silencieux, incertain du protocole à adopter face à un port altier. Déjà, son attention repartait en quête d'une explication sans réaliser qu'il venait de la manquer.