Spoiler:

Le voyage avait été rapide. Dès que l'Appel d'Art lui avait effleuré l'esprit, Vaillant avait fait préparer ses valises et avait quitté la demeure familiale de Gué de Négoce pour le château de Castelcerf.

En cinq jours lui et ses bagages étaient arrivés à destination, et cela faisait donc cinq autres jours qu'il attendait les instructions du maître d'Art et les autres élèves. Il avait passé le plus clair de son temps à déambuler dans le château, à discuter avec quelques nouveaux arrivants qui tout comme lui tournaient en rond en attendant de plus amples informations. L'attente commençait à l'agacer ; d'un autre côté, le jeune homme appréhendait la confrontation avec le maître d'Art, dont la réputation de rigueur sévère n'était plus à faire. Il avait entendu parler de Clément Ordajonc comme d'un professeur juste mais ferme, et Vaillant n'était plus vraiment habitué à se faire surveiller et reprendre. Il espérait que la discipline imposée par la formation en serait pas excessivement rigoureuse.

L'heure tant attendue était arrivée. Les aspirants artiseurs se regroupèrent dans une grande pièce où brûlait un feu de bois. Il tenta d'ouvrir son esprit pour essayer de sentir ne serait-ce que le moindre effleurement d'Art venant du Maître lui même, ou bien d'un des futurs élèves, mais sans succès, et se fit donc un devoir de patienter calmement. En fait, l'Art n'était pas nécessaire pour ressentir l'ambiance générale qui régnait dans la pièce ; l'excitation se mêlait à une certaine anxiété, ce sentiment que l'on ressent lorsqu'on est sur le point de passer en territoire inconnu, la curiosité teintée de peur de ce qu'on va y trouver.

Lorsque l'annonce fut faite que le vieil homme allait prendre la parole, l'atmosphère se fit plus tendue. Vaillant, tout ouïe, sentit son coeur s'accélérer légèrement. Enfin, ils allaient rencontrer leur futur formateur, et surtout avoir des explications sur cette incroyable magie qu'est l'Art.

Maya était une gentille jeune femme. ça, personne ne pouvait en douter. Tous les matins, elle se levait avant l'aube pour préparer le petit-déjeuner et s'apprêter. Elle n'aimait pas qu'on la voit coiffée n'importe comment ou, pire, habillée d'une simple chemise de nuit. De même, il n'était pas concevable que son père se lève et trouve une table vide ou une pièce froide.
C'est qu'elle n'avait pas eu de mère et se faisait une très haute opinion du rôle qu'une femme devait remplir dans son foyer. Quant à son père, pêcheur d'origine outrilienne ayant tout sacrifié pour se construire une vie meilleure sous les tropiques, il ne se plaignait pas de cette situation. Et pour cause, après une journée harassante à subir des commentaires désobligeants sur ses origines ou une longue semaine passée en mer à la recherche d'un banc de poisson, il était appréciable de retrouver un foyer accueillant.
Pourtant, l'homme n'avait de cesse de rendre sa fille heureuse, de lui trouver un mari aimant, d'arrêter d'être un fardeau pour elle. De la pousser à sortir de cette prison qu'elle s'est créée. Mais Maya ne voyait pas les choses comme ça et ce désaccord trouva son apogée un jour de printemps. Alors que, occupés tous deux à réparer un filet, la jeune femme se redressait brusquement, touchée par l'appel d'Art.
Non, elle ne voulait pas se rendre au château, elle avait autre chose à faire, n'eut-elle cesse de soutenir quand son père lui intima de penser à elle, de saisir cette occasion unique.
Pour finir, peu importe qu'elle pense que ce soit une erreur monumentale, Maya finit par obéir à son père, mis ses plus beaux habits et se rendit au château. Elle rencontrerait le maitre d'Art, verrait ce qu'il lui voulait, et lui expliquerait qu'elle n'avait pas de temps à perdre avec ses histoires.
C'est donc avec la ferme intention de le remercier pour son invitation et de tirer sa révérence aussi rapidement que possible que la jeune femme suivit les instructions qu'on lui donnait et se rendit au pied de la tour de Clément Ordajonc. La pièce qu'elle y découvrit avait tout pour lui plaire mais, immédiatement, elle se sentit mal à l'aise. Déjà qu'elle ne se sentait pas à sa place dans la citadelle, au milieu de tous ces gens qui savaient parfaitement ce qu'ils avaient à faire et qui s'agitaient comme de petites fourmis. Maintenant, elle avait carrément envie de se fondre dans les murs.

L'air d'une petite souris aux aguets, elle se risqua à découvrir les lieux sans oser porter les yeux sur qui que ce soit et en les évitant soigneusement. Propres. Sobres. De bonne qualité. Conclusion intéressante, mais qui ne lui disait pas ce qu'elle faisait ici. C'est que Maya n'avait aucune idée de ce que pouvait bien être l'Art et que, de plus, elle n'était pas vraiment douée dans ce domaine.

Toujours est-il qu'elle manqua de nombreuses fois s'en repartir, ne supportant pas d'attendre alors qu'elle avait tant à faire, mais que, une fois Clément Ordajonc ayant fait son apparition, elle oublia bien vite toutes ses mauvaises pensées pour se faire un devoir d'écouter attentivement le vieil homme.

Bien vite, elle due se rendre à l'évidence: elle ne comprenait pas un mot de ce qu'il se disait là. Formateur dans la maitrise d'une magie? De l'Art? Mais l'Art n'était-il pas l'apanage des rois? Que faisait-elle là?
Désempare, elle regarda tout autour d'elle, mais rares étaient ceux à sembler se poser des questions.
Sa respiration s'accéléra.
Comment pouvait-elle soutenir le roi alors qu'elle devait s'occuper de son père? Non, surement ne serait-ce pas possible.

"- Surement y a-t-il une erreur..." tenta-t-elle de s'opposer d'une voix fluette que personne n'entendit.
Et, n'osant pas s'exprimer plus fort, elle se contenta de lancer des regards perdus à tous ceux qui voulaient bien les attraper. Mais voila qui ne devait pas l'aider à ce qu'il semblait, aussi prit-elle la liberté - folie inimaginable en temps normal - d'agripper le bras de son voisin (qui veeeuut!) et de lui murmure, implorante:

"- Est-on obligé de... Je. Je ne peux pas rester... Qui s'occupera de mon père sinon...?"

Elle n'en dit pas plus, mais son regard parlait pour elle. Etait-elle obligé de rester? Que lui ferait-on si elle demandait à partir? On ne refusait rien au roi, elle le savait. Mais l'envie ne manquait pas d'essayer.
D'un petit hoquet aux allures de sanglot, elle ponctua le tout.


HJ: je me suis arrêtée au moment où Clément les invite à s'asseoir ^^

Pour l’entrainement du jour, Orge se mesurait au maître d’arme. Ils étaient familiers de ces joutes, et adversaires particulièrement bien assortis. Pourtant la jeune femme avait du mal à garder sa concentration, et pour la première fois depuis longtemps, son épée lui paraissait lourde à manier.
L’enjouement au combat avait été usé par l’angoisse constante qu’elle ressentait depuis une dizaine de jours. Depuis l’appel d’Art. Elle était Garde, elle n’était pas sensée entendre l’appel d’Art. Pourquoi donc Clément ne l’avait-il pas encore reçue ? D’un certain côté, le nombre de nouveaux visages, parfois perspicaces, parfois carrément malheureux arrivés depuis ce fameux jour de l’appel était rassurant. Rares étaient ceux qui paraissaient franchement enjoués par la nouvelle.

Brun perça – encore une fois – sa défense et la rabroua, l’enjoignant à mieux se concentrer. Pour se venger, Orge tenta une feinte qui la précipita à genoux, alors que le maître d’arme s’écartait et la contemplait, désespéré/perplexe/se foutant d’elle (barrer la mention inutile).

- Par les couilles d’El, je vais devenir folle !

Orge se releva en se trainant et s’apprêta à associer des noms d’oiseaux à celui du maître d’Art, qui faisait de cet exercice de patience une véritable torture, et de ce fait, l’empêchait de se concentrer.
Autour d’eux, les exercices se poursuivaient, dans le tintement de l’acier et l’odeur de sueur des combattants. Un serviteur franchit la porte des cuisines, se faufila entre plusieurs couples dispersés dans l’aire d’entrainement et se dirigea vers eux, aux aguets. Il dévisagea Brun sans en avoir l’air et dit dans un seul souffle ;

- Maître Braveterre ? Maître Ordajonc nous a fait savoir qu’il y avait également des candidats à l’Art dans vos troupes. Les candidats sont réunis dans la salle qui leur a été attribuée, ils y sont déjà depuis un moment. Nous ne savions pas qu’il y avait aussi des gardes qui…

Ne pas pouvoir se préparer à la fin d’une échéance était déjà assez perturbant en soi, apprendre que l’on venait peut-être de manquer cette échéance était bien pire que de se prendre un coup sans l’avoir vu venir. Orge, sans savoir pourquoi, se sentait humiliée.
Elle n’osa plus lever le regard vers son maître d’arme. Il n’était pas au courant qu’elle était comptée dans ces gardes concernés par l’appel. Pourtant, de savoir qu’ils étaient plusieurs était plus qu’intriguant.

- Je suis concernée par cette réunion, confessa-t-elle piteusement du bout des lèvres. Après un regard vitreux dans la direction de Brun, elle poursuivit amèrement ; j’imagine que je suis obligée de me présenter. Pour notre Roi, Vaincqueur !

Les armes d’exercice retournèrent au râtelier. Le serviteur montra le chemin, jetant des coups d’œil furieux sur Orge qui le talonnait et le pressait, au risque de lui marcher dessus s’il n’allait pas assez vite à son goût. Le désespoir latent initial avait fait place à la frustration, presque à la colère. Colère qui pulsait aux tempes d’Orge tandis qu’elle enfilait les couloirs de ses grands pas, bousculant le serviteur devant elle maintenant presque sans y faire attention, de ses grands gestes impatients.

- Qu’Eda me pende, il était temps qu’elle se fasse cette réunion ! Lâcha-t-elle.

Ils étaient arrivés et le domestique venait d’ouvrir grand la porte sur la salle. Le regard ravi, le serviteur secoua la tête devant sa bourde ; évidemment, Orge n’avait pas pris la peine de chuchoter sa remarque et tous avaient pu en profiter. Apparemment, elle avait la vedette. Mortifiée, le regard d’Orge se posa sur Clément Ordajonc. Il en était fait de sa réputation légendaire de discrétion.

Tout en faisant mine de rassembler quelques mèches échappées derrière une oreille dorénavant aussi écarlate que ses joues, la mauvaise graine se dirigea aussi dignement que possible vers une chaise, la saisit et retourna vers le cercle, fit s’écarter sans les ménager deux jeunes gens pauvrement vêtus et s’installa, la mine haute, fière et rouge. Un reniflement, elle croisa bras et jambes et ne bougea plus, mine de rien.

- Retard, ‘solée.

Orge n'était vraiment bonne à rien, aujourd'hui. Pas assez bonne pour son rang - car c'était les gardes personnels de son Roi que Brun mettait le plus de ferveur à entraîner, au grand dam de ceux-ci, qui devaient enchaîner plus de tours de piste que les autres. Ni assez bonne pour ses propres capacités, d'ailleurs, car la jeune femme se montrait douée, d'habitude. Elle comptait même parmi ses élèves préférés - ceux avec lesquels il appréciait se battre, parce qu'ils avaient suffisamment de répondant. D'ordinaire, il lui semblait qu'Orge anticipait chacune de ses attaques, comme si elle avait lu dans son esprit ; elle esquivait en tout cas parfaitement, et s'en était à la fois agaçant et excitant. Mais aujourd'hui, Orge n'était vraiment bonne à rien. Elle ne battait avec une épée comme avec une hache.

- Par les couilles d’El, je vais devenir folle !
Brun ne releva pas. Il aurait souri si cela avait été une belle passe d'arme plutôt qu'une figure de style complètement ratée. Les râles et blasphèmes divers étaient coutume sur le terrain d'entraînement. De tels mots pouvaient toutefois choquer dans la bouche d'une jeune femme. Mais il n'était même pas sûr que Brun voit encore Orge ainsi. Pour lui, elle n'était qu'une élève, un garde fort de café, un camarade. Un camarade vraiment bon à rien.
Pourtant, Brun n'était pas non plus au sommet de sa forme. Il dormait mal - plus que d'habitude, s'entend - depuis une dizaine de jours. Un mot bien familier lui trottait sans cesse dans la tête : Castelcerf, Castelcerf, Castelcerf, Castelcerf, Castelcerf... Pour une raison obscure, il DEVAIT se rendre à Castelcerf. Sauf qu'il y était déjà. C'était à se frapper la tête contre les murs.

L'entraînement d'Orge s'arrêta là. D'abord, parce qu'il n'y avait manifestement plus rien à tirer d'elle. Ensuite, parce qu'un domestique avait fait irruption sur le terrain pour le prévenir "qu'il y avait des candidats à l'Art dans ses troupes".
Brun ne broncha pas. Bien sûr, il savait que le premier cours d'Art (devait-on dire "cours" ? Il n'avait qu'une vague idée de ce que Clément pouvait bien traficoter avec ses nouvelles recrues...) avait lieu aujourd'hui, à l'instant même. Ce n'est pas comme s'il n'en avait pas parlé maintes fois avec Vainqueur. Mais voilà. Personne n'avait cru opportun de l'avertir auparavant "qu'il y avait des candidats à l'Art dans SES troupes". Ce qui le contrariait légèrement. Surtout quand il apprit qu'il s'agissait d'Orge, qui le reconnut comme on confesse le meurtre d'un chaton, avant de filer à la suite du messager.

Contemplant un instant la porte par laquelle ils avaient disparu, Brun resta silencieux un instant.
- Personne d'autre ? grinça-t-il à l'intention de l'assemblée figée.
Comme il n'y eut pas de réponse, à cette question qui n'attendait pas de oui, le maître d'armes ordonna à la garde royale de se remettre au travail et prit sa décision. Il irait voir de ses propres yeux ce qu'il en était. Après tout, son élève était concernée, son Roi était concerné, le Royaume était concerné... il était donc concerné. Il se défit de son épée et s'élança dans l'escalier.

Brun avait pris du retard, mais il n'y avait pas qu'aux soldats qu'il imposait des tours de pistes. Il arriva juste avant que la porte ne se referme complètement et, tel un serpent, se faufila dans la salle. Suant, couvert de poussière, il resta figé près de la porte, les mains jointes comme un petit enfant. Cette position le satisfaisait tout à fait pour observer.
Malheureusement, la bourde de la jeune femme, qu'il avait entendue dans l'escalier, avait laissé un désagréable silence qui ne lui permit pas de rester inaperçu - quand bien même on puisse rester "inaperçu" en présence d'un Maître d'Art. Plaignant mentalement ce dernier, qui devrait désormais supporter les remarques d'Orge sur les parties génitales de diverses divinités, Brun se racla la gorge et déclara :
- Ne vous arrêtez pas. Je viens juste jeter un œil.

Ses paroles avaient déjà franchi le seuil de ses lèvres essoufflées lorsqu'il réalisa que leur formulation n'était pas des plus heureuses...

C'est dans un vaste terrain de verdure que je l'ai ressentie, d'abord lointain, puis de plus en plus proche. L'on tentait de m'imposer de me rendre à Castelcerf pour y apprendre l'art.
"Peuh, l'Art je n'en ai pas et qu'en ferais-je ? cabotin as-tu l'Art toi aussi ?" Lui faisant un sourire plein d'ironie. Cabotin releva la tête d'étonnement puis se recoucha près d'elle.
Qui donc aurait le droit de m'ordonner quoi que ce soit ? et qui aurait pu entrer ainsi dans mon esprit ?
Mais... l'Art est puissant... trop puissant, et résister à cet ordre me donnait d'atroces migraines que les plantes n'apaisaient qu'à peine.


Cette idée devenait oppressante et je finissais par trouver toutes les excuses du monde pour me rendre en Cerf, je pourrais y vendre quantité de plantes qu'ils ne possèdent pas, je pourrais en cueillir d'autres.
"Je vais y aller cabotin, allons voir ce qui est si important en Cerf et empêcher cet importun de se mêler encore de nos affaires."
Je m'y rendis donc, traînant sur le chemin autant que je le pus mais je ne me sentais bien que sur la route menant en Cerf.


Arrivée au château, les gardes me laissèrent passer sans encombre, à mon grand étonnement.
Je remis mon logis entre les mains du maitre des écuries et demandai que l'on m'indique l'endroit où les Artiseurs devaient se rendre.
J'arrivai donc dans une petite pièce remplie de monde, et m'assis dans un coin. A peine m'étais-je assez bien installée qu'une inconnue m’agrippa le bras.
"Est-on obligé de... Je. Je ne peux pas rester... Qui s'occupera de mon père sinon...?"
Mais que me voulait donc cette femme ? pensait-elle que j'avais eu le choix moi ? oooh que non, l'on préférait m'imposer ce voyage fatiguant pour quoi ? voir des inconnus dans une pièce ridicule ?
Mais une autre entreprit de lui répondre, apparemment elle ne savait pas non plus ce qu'il y avait à en dire.
"Ne t'en fais pas, le Roi s'occupera de toi et des membres de ta famille qui sont à ta charge, cela a déjà été fait pour le Boiteux de clan de Feux-Croisés.Enfin, c'est ce que la chanson dit."
Cette personne ne semblait pas connaître la suite de la chanson qui me fit venir le sourire aux lèvres.
En réponse à cela, la dame sourit aussi, ou serait-ce parcequ'elle avait prit conscience de l'ironie de l'histoire ?
L'entrée d'un vieil homme me sortit de mes pensées


" Vous êtes tous ici parce que vous avez entendu l'Appel d'Art voulu par notre roi, Sire Vainqueur Loinvoyant,Comme vous le savez sans doute, je serai votre formateur dans la maîtrise de cette magie, dont vous possédez tous une parcelle. A terme, ceux qui en seront capables serviront la lignée des Loinvoyant. Mon ambition est de faire de ceux-là un Clan d'Art dévoué et compétent. Un soutien pour nos souverains. Mais la route sera longue jusque-là, et vous ne parviendrez pas tous à cet accomplissement, quelles qu'en soient les raisons."
Je me levai tout en soutenant le regard du vieillard, je sentais que c'était lui qui m'avait imposé de venir ici. Nous le suivirent tous dans l'autre salle, la jeune fille m'avait lâchée mais restait près de moi.

" Prenez chacun un siège. Le maniement de l'Art est délicat et dangereux, si vous espériez des expériences extraordinaires dès aujourd'hui, il vous faudra prendre patience. Nous allons commencer par quelque chose de beaucoup plus basique… Installez vous de façon à voir chacun de vos camarades, et que chacun puisse vous voir. "
Je m'assis en tailleur contre un des murs et inspecté mes camarades, Ainsi, tous ceux là sont capables de me nuire


" Un Clan d'Art, c'est certes un groupe d'artiseurs, mais pas seulement. Ses membres partagent un lien que l'Art amplifie, mais qui doit exister en-dehors de la seule magie. C'est avant tout un groupe soudé, comme peut l'être une assemblée d'amis très proches. C'est pourquoi je vais tout d'abord vous demandez de parler de vous à vos camarades. Dites-nous un peu qui vous êtes. "
Eh bien oui, laissons-les parler les petits Artiseurs, qu'ils se dévoilent, combien d'entre eux ont déjà tenté rentrer dans mon esprit
Je tentai de me fermer le plus que je le pouvais

L'Appel d'Art ... comme si cela ne lui avait pas suffi de recevoir un ordre d'art de rallier Castelcerf après le drame survenu dans son village ! Ah, il avait fallu qu'en plus, juste après avoir conté les événements survenus chez lui, alors qu'il se croyait en droit de trouver un maigre réconfort chez son oncle ... qu'un appel irrépressible lui enjoigne, de nouveau, à gravir la longue pente menant au château ! Lui qui aspirait à se faire oublier, à jouir d'une tranquillité toute relative aux côtés du seul membre de sa famille encore en vie, il fallait qu'il se trouve de nouveau face aux soldats gardant l'entrée, bégayant tel un simple d'esprit :

"- L'Art, je dois ... venir ... "

Quelle réussite ! Lui qui était déjà passé pour un fou furieux quand, deux jours avant ... décidément, sa réputation devait être faite. Cependant, outre un léger haussement de sourcil, plus dû au faite que Nim puisse avoir un quelconque don, qu'à cause de son élocution ... approximative. On l'accompagna dans le dédale du château jusqu'à ce qu'un homme lui explique ce qu'était cet appel. Il suivrait des cours avec un certain Clément Ordajonc, nom qui ne lui était pas vraiment inconnu. Des ménestrels de passage avaient dû chanter quelques épopées le concernant. Il serait avec d'autres apprentis, pour maîtriser une magie originellement issue de la famille des Loinvoyants. Mais il n'était pas noble ! Qu'on le laisse tranquille ! Oui, enfin ... on avait fini par le calmer en lui expliquant calmement que des personnes du peuple pouvaient, elles aussi, posséder avec plus ou moins de force, une affinité avec cette magie.

Déboussolé, Forgeur quitta fort tardivement le château. Il était entendu qu'il devrait revenir une dizaine de jours plus tard, laissant ainsi le temps aux autres futurs apprentis artiseurs d'arriver au château. Ce soir là, le jeune homme s'était saoulé. Trop de bouleversements. Il peinait déjà à ne pas tomber dans la folie engendrée par la perte de sa famille, ses amis, ses voisins, son village ... voilà qu'il devait en plus se voir mêlé à une magie, latente certes, mais inconnue.
Malgré les supplications de son oncle Karl, Nim avait passé ses journées à boire, déambuler hagard dans les ruelles et observer les vagues venant mourir sur les plages, Grifer, son compagnon à quatre pattes à ses pieds, occupé à grignoter un crabe à moitié pourris.

Les jours passèrent, se ressemblèrent, furent longs et à la fois ... trop rapides. Echappant au peigne et au rasoir du tavernier, Nim finit par filer au château où il se présenta. Sa balafre lui barrant la joue, encore mal cicatrisée à cause de ses mauvais traitements, son visage encore relativement glabre de jeune homme, parsemé de quelques poils n'ayant pas encore subit de premier rasage, sa tignasse ébouriffée, des cernes sombres sous ses yeux devenus sombres, où brillait une peine incommensurable, injectés de sang dû au manque de sommeil ... Même son si beau visage ne pouvait rattraper ce tableau catastrophique. Cette épave était un jeune apprentis et c'est en tant que tel qu'on le conduisit jusqu'à la salle où les cours se dérouleraient.

Parcourant les lieux d'un regard morne, Nim se tint droit comme un i aux côtés de ses ... comment dire ... camarades ? Hum, ceux-ci semblaient tous plus âgés que lui. Les autres apprentis, voilà. Fuyant leurs regards, il attendit. Son esprit vide de toute pensée, il était fatigué, vidé. Si l'obligation imposée par l'Art de se rendre au premier cours n'avait été si présente, il aurait peut-être mis fin à sa vie. Mais il était là, et rien ne l'atteignait. Aucun sentiment, le vide.

" Prenez chacun un siège. Le maniement de l'Art est délicat et dangereux, si vous espériez des expériences extraordinaires dès aujourd'hui, il vous faudra prendre patience. "

Sursautant, Forgeur se rendit compte qu'il avait fait un tel vide en lui même qu'il n'avait même pas vu la salle se remplir d'autres personnes, ni même aperçu le maître d'art entrer à son tour. Les yeux ronds, il l'observa quelques instants sans bouger avant de s'assoir maladroitement dans un fauteuil. Sa grâce naturelle l'avait bien abandonné en cet instant ... Expériences extraordinaires ? Patience ? Deux opposés ! En cet instant, Nim se rendit compte qu'il n'avait rien imaginé concernant l'art. Son esprit s'était arrêté de fonctionner pendant 10 jours, il n'était qu'une carcasse vivant comme une machine. L'Art ... alors un jour il ferait des expériences extraordinaires ?
Les vestiges du caractère encore adolescent du jeune homme firent éruption. Du danger ? Tsk, du danger ... existe-il quelque chose de plus dangereux que d'être coincé dans les flammes de son village face à une horde de chalcédiens assoiffés de sang ? Une colère sourde pointa, premier véritable sentiment qu'il ressentait depuis ... des lustres. Une renaissance. Face à cet avenir que lui proposait le maître d'Art, Nim renaissait. Peut-être que celui-ci allait lui donner les armes qui, un jour, trancheraient l'âme maudite de ces tueurs, ces bouchers.

Le regard flamboyant, son attention était alors toute entière accrochée aux lèvres gercées du vieil homme. Son Maître ...

" Un Clan d'Art, c'est certes un groupe d'artiseurs, mais pas seulement. Ses membres partagent un lien que l'Art amplifie, mais qui doit exister en-dehors de la seule magie. C'est avant tout un groupe soudé, comme peut l'être une assemblée d'amis très proches. C'est pourquoi je vais tout d'abord vous demandez de parler de vous à vos camarades. Dites-nous un peu qui vous êtes. "

Une vague de peur balaya alors la haine et la colère qui s'étaient creusés une tanière profonde dans le coeur du jeune forgeron. Ce n'était pas ce qu'il avait prévu. Perdu, abandonné de tous, il ne voulait plus s'attacher à quiconque et voilà qu'on lui demandait de lier des liens d'amitié, ou plus encore, avec ces gens. Affolé, une lueur folle au fond des yeux, il passa d'un visage à l'autre. Une majorité de femmes, quelques hommes, visiblement ayant différents statuts.
Angoissé, il pria Eda de lui souffler ce qu'il pourrait bien dire dans sa présentation ... Orphelin depuis une quinzaine de jours ? Unique survivant d'un village dévasté ? Messager de la guerre ouvertement déclarée, dans le sang, de la part chalcédiens ? Forgeron n'ayant pas terminé sa formation ? Nim, dix sept ans, encore puceau, possédant un chien nommé Grifer et possédant la magie de Forgeur, lui permettant de lire dans le fer pour le forger ?

" Vous semblez impatient de commencer, montrez donc l'exemple. "

Deuxième fois en l'espace d'une minute que ses yeux s'écarquillaient. Mais non, le Maître ne s'adressait pas à lui et il ne put réprimer un soupire de soulagement, qu'il aurait voulu plus discret.

Vaillant avait écouté le laïus du Maître d'Art, sans pouvoir se défaire de son sentiment d'expectative, ni de sa conviction qu'il ferait partie des rares à réussir le défi. Il se garda bien de baisser les yeux comme certains – ou surtout certaines – de ses voisines, mais il n'était pas étonné de telles manifestations de faiblesse de la part des roturiers, curieusement nombreux dans cette salle. Ceux-là se verraient sans doute éliminés rapidement.

S'asseyant comme il y était invité, et sans accorder un regard à ses camarades, Vaillant eut une pointe de déception lorsqu'il fut annoncé que les choses sérieuses seraient pour plus tard. Pourtant, il ne s'attendait pas à être le premier volontaire désigné : le Maître d'Art avait-il quelque chose à lui reprocher ? Mais non, il n'y voyait pas de raison, et se convainquit qu'il ne s'agissait que d'une bonne occasion de prouver sa valeur. Le jeune homme se releva donc, prenant l'allure droite et fière de sa noble condition. Gare à qui viendrait à douter de lui !

Il fut pourtant interrompu avant d'avoir commencé, par une arrivée fracassante, une garde, qu'Eda les protège ! Pourquoi donc Clément Ordajonc ne la mettait pas immédiatement à la porte ? Curieusement, le Maître d'armes, arrivé dans le sillage de l'intruse, n'eut pas droit à un tel traitement de faveur. Et si Brun Braveterre se plia avec une mauvaise grâce évidente à la volonté de leur professeur, ce ne fut pas sans un net refroidissement dans l'ambiance générale, malgré la danse toujours vive des flammes dans la cheminée.

Vaillant, lui, s'efforça de ne pas paraître démonté ou angoissé alors que le regard du Maître d'Art se reposait sur lui. Le vieil homme n'avait eu d'autre réaction que celle de faire comprendre que l'incident était clos, et que le cours reprenait normalement. Il carra donc les épaules, releva le menton, et prit la parole :
" Je m'appelle Vaillant Fructurive, je viens de Gué de Négoce. "
Quoi d'autre ? Un petit discours de circonstance ferait sans doute une bonne impression.
" J'ai pris la route dès que j'ai ressenti l'Appel. Je ne crains pas de travailler dur pour maîtriser ce don. Ce sera pour moi un honneur que de mettre mes capacités au service du roi Vainqueur Loinvoyant. "

Un hochement de tête qui se voulait sans doute approbateur fut la réponse de Clément Ordajonc, lequel tourna ensuite son regard vers l'élève installé(e) à côté de lui.
" A vous, "
fit-il, et Vaillant se rassit, satisfait de s'en être si bien sorti – il avait beau faire le fier, mais les piques que leur professeur avaient lancées au Maître d'armes avaient de quoi lui faire craindre de prononcer un mot de travers – et curieux d'entendre comment ses camarades allaient s'acquitter de leurs réponses.

Spoiler:

Dès l’appel du serviteur, Orge s’était renfermée et, de manière tout à fait automatique, s’était repliée en elle-même, imperméable à son environnement, émotionnellement comme Artistiquement. Elle se sentait mal depuis qu’elle était entrée dans la pièce, et où qu’elle posa le regard, elle ne voyait que des gens ordinaire. Elle devait de plus être la plus âgée d’entre tous, à part le vieux Clément.

Le maître d’arme, qui avait suivi Orge et qu’elle avait trouvé rassurant d’avoir dans les parages, s’était fait vertement rabrouer par Ordajonc. Le vieux maître avait choqué la soldate ; elle n’avait pas connaissance d’une telle amertume entre les deux hommes. Quoi qu’elle aurait pû s’en douter, l’inimitié du vieil homme pour leur impétueux et bienaimé roi était connue… Qu’elle déteigne sur son entourage ne devrait pas l’étonner. La mauvaise graine prit une profonde inspiration et se prépara à subir l’aigreur du maître d’art, lorsque viendrait son tour, sans le savoir, en solidifiant encore plus ses murailles et plongeant dans une torpeur toute anormale. Elle suivit ainsi les présentations d’une oreille distraite, et quand son voisin l’apostropha en la secouant puisqu’était venu son tour, elle émergea, comme éveillée d’un mauvais rêve.

- Hein ? Ah, excusez-moi.

Elle se leva prestement, droite et se sentant particulièrement mal à l’aise face à tant de jeunes ou même de très jeunes candidats. Tendue comme une corde d’arc, elle prit la parole :

- Mon nom est Orge Brandeson. Je suis membre de la garde personnelle du Roi et lui suis fidèle d’âme et d’épée. S’attirerait-elle les foudres de Clément ? Je suis ici pour le servir, non par choix, mais par devoir. Si l’on estime que je suis apte à pratiquer cet… Art, alors je l’apprendrai pour mieux lui être utile.

Ce fut clair et concis, et Orge se rassit de façon très raide après avoir prononcé le discours, recroisant ses bras. Elle se sentait d’autant plus mal à l’aise que, sortant d’un entrainement, elle se sentait sale et en sueur. Sans savoir combien de temps allait durer cette leçon, cet état était extrêmement désagréable. Elle n’était pas coquette, mais tenait à son hygiène et n’aspirait qu’à une visite aux thermes. Cette envie vibrait en elle comme une nécessité, pour se laver, se détendre, ne plus penser à l’éventualité de devoir quitter la garde pour se terrer comme un rat dans une tour...

Elle avait eu énormément de mal à parler de « son Art », comme si le fait était accompli et qu’elle l’avait accepté. Elle était loin de cet état d’esprit, les talents des postulants ci-présents n’avaient rien à voir avec le sien. Et elle ne voulait pas se soumettre à l’idée qu’elle serait une membre potentielle pour un clan. D’autant plus qu’elle devrait le cas échéant suivre des leçons avec le même homme qui avait une aversion visible pour son propre souverain. Qui lui disait qu’il n’irait pas tenter de les influencer, de remettre en cause leur allégeance ? L’idée la fit frissonner et elle se sentit d’un coup horriblement oppressée dans cette pièce qui vibrait d’émotion.

Les joues de la garde rosirent plus encore, si c'était possible, sous la pique concernant le manque d'organisation de cette première leçon. Celle-ci l'avait piquée au vif - qui d'autre pouvait-elle concerner ? Elle se raidit d'autant plus que la déclaration avait été suivie d'un ordre de présence pour les jours à venir. Alors qu'une bonne journée ne pouvait commencer pour elle que par un entrainement intensif et une séance aux bains, elle se voyait contrainte de chambouler les jours à venir pour... pour... lui ! Et pas seulement les jours à venir. Sa vie entière peut-être ! C'est avec colère qu'elle sorti dans les premiers, sans même jeter un regard en arrière. C'est autour d'un pichet de bière qu'elle se consolerait ce jour-là.